22 de octubre de 2012

Sandra y yo


El hecho de que Elena hubiera accedido a verse conmigo en aquella cafetería ya era una buena señal. Sin embargo, me asustaba no saber cuál sería su reacción al verme después de tantos años. Así lo indicaban la tibieza del vidrio apretado entre mis manos, las finas gotas de sudor debajo de la nariz, la garganta impulsando hacia el estómago una saliva que no existía.

Era un local céntrico y concurrido, los dos coincidimos en que sería lo más adecuado. En él las voces ajenas se percibirían como ruido protector y las nuestras se perderían entre el tumulto de camareros y clientes. Situado en una mesa frente a la puerta, podía ver el entrar y salir de toda esa gente desconocida, esperar a que en cualquier momento, por fin, una cara femenina que yo recordaría sin dificultad, atravesara el umbral.

Elena entró decidida en la cafetería y se dirigió a mi mesa sin titubeos, sus botas negras hasta la rodilla acentuaban un paso casi marcial. Se giró un segundo hacia el camarero que estaba tras la barra y pidió un café, se sentó frente a mí y esperó que moviera ficha sin desviar sus ojos ni un momento del camino que llevaba a los míos. Me sentí intimidado, no supe qué decir, no había previsto tal actitud por su parte, tan distinta de la que hubiera adoptado la adolescente insegura de la que yo, no menos inseguro que ella, decidí huir.

-No será fácil –dijo al fin, viéndome incapaz de reaccionar. Creo que nunca te habrá  buscado, apenas ha preguntado por ti. A decir verdad, Sandra piensa que estás muerto. Eso es lo que hemos mantenido durante todos estos años.

Aquellas palabras cayeron sobre mí como un jarro de agua fría y sin embargo, aunque resulte difícil de entender, me sentí aliviado. Sabía que había obrado mal alejándome de aquella niña incluso antes de que naciera, pero en ese momento me liberaba en cierto modo saber que, tristemente, no solo yo había cometido errores importantes. Su propia madre, durante diecisiete años, aún con la segura intención de protegerla, había negado a Sandra la posibilidad de unir las piezas de su rompecabezas vital.

-Sandra… qué nombre tan bonito – no se me ocurrió otra cosa que decir.

-Sé que tu intención de recuperar a nuestra hija puede perjudicar mi relación con ella cuando sepa que he mentido sobre ti, pero no voy a interponerme entre vosotros –añadió Elena, obviando mi tonto comentario. Siempre he tenido en mente que este momento podía llegar, no me sorprendió tu petición cuando me localizaste en las redes sociales.

No dejaba de asombrarme. Debajo de esa nueva piel recién descubierta de mujer dura y fría que se había presentado ante mí minutos antes, había una persona madura y comprensiva, dispuesta a dejar atrás los razonables rencores e incluso, sacrificar la confianza que nuestra hija hubiera depositado en ella durante mi ausencia. Sin duda, Elena era mucho más valiente de lo que yo había sido jamás.

-No sabes cuánto te lo agradezco. Supongo que no habrá sido fácil criar una niña, siendo tan joven. ¿Cómo estás, has sido feliz, eres feliz?

-Si quieres puedes conocerla esta misma noche –me ofreció como respuesta. Era evidente que una cosa era allanar el camino para que pudiera encontrarme con mi hija y otra muy distinta, permitirme acercarme a ella misma. Sandra terminará su clase de francés en hora y media –siguió diciendo- podemos esperar en casa, allí estaréis más tranquilos.

Elena vivía en un barrio a las afueras de los de toda la vida, con sus tiendas de comestibles, sus bancos de madera y su quiosco de prensa. En el segundo piso de un edificio de cuatro plantas sin ascensor abrió la puerta de su vivienda, pequeña y acogedora. Me invitó a ocupar un sillón orejero y me ofreció algo de beber. Se sentía el mimo con que las cosas habían sido colocadas cada una en su lugar, me tranquilizó la sensación de que en esa coqueta casita de muñecas debían haber sido muy felices.

Hablamos poco antes de que la puerta de la casa se abriera de nuevo y una preciosa muchacha irrumpiera distraída en el salón. Vi a mi madre en sus ojos verdes y su pelo rizado del color de la tierra mojada, tuve que asirme con fuerza a los brazos del sillón para no abalanzarme sobre ella y contarle lo arrepentido que estaba, decirle lo mucho que había pensado en ella sin saber siquiera que era ella y no él, que no había dado antes ese paso por miedo al rechazo, por pura cobardía.

-Hola, Sandra, cariño. Ven, siéntate aquí –dijo Elena, interrumpiendo, por suerte, mis atropellados pensamientos. Te presento a Luis.

-Sandra… yo… -escapó de mi boca torpe antes de que la muchacha sellara suavemente mis labios con su dedo índice.

-No es necesario que digas nada, papá.

Ilustración: Vito 021

5 comentarios:

  1. Es un relato excepcional, fuera de serie, y que a mi, particularmente, además, me ha llegado muy dentro. Enhorabuena. Qué manera de contar un tema tan actual, difícil y, al mismo tiempo, tan delicado. Ese final...:-)

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  2. A veces creemos no saber, o que no saben. Pero la verdad puede esconderse en un final bello. Como este relato.

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  3. Frida cada vez me gusta más como escribes... enhorabuena, amiga¡¡

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  4. Frida, me gusta el mimo y cuidado que pones en tu escritura, la delicadeza que tienes al abordar algunos temas que, por su controversia, pueden resultar dolorosos.

    Enhorabuena por este relato tan extraordinario. Gracias por escribirlo.

    Besos y abrazos.

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  5. Me engancha leerte Frida, haces tan facil querer seguir leyendote.Buenas noches.Besitos

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